Placer de placeres

El viento en la cara en el bondi acelerado... oooh, sí...

BASTA

La cosa es que ya no puedo más...

...y no es gracioso seguir vendiendo sonrisitas baratas

The acrobat

Imposible el mundo sin Chagall

Placer estético

Para mí, una obra de ficción sólo existe en la medida en que me proporciona lo que llamaré, lisa y llanamente, placer estético, es decir, la sensación de que es algo, en algún lugar, relacionado con otros estados de ánimo en que el arte (curiosidad, ternura, bondad, éxtasis) es la norma. Todo lo demás es hojarasca temática o lo que algunos llaman la Literatura de Ideas, que a menudo no es más que hojarasca temática solidificada en inmensos bloques de yeso cuidadosamente transmitidos de época en época, hasta que al fin aparece alguien con un martillo y le hace una buena raja.



Vladimir Nabokov

Lluvia

Caminata bajo la lluvia con Amélie en mis oídos y algunos cigarrillos...




EL DÍA PERFECTO

Suicidio

Intento número: quinientos ochenta y diez

Causa: el mundo es una mierda

Causa real: no lo veo hace tres días

Técnica utilizada: canibalismo

Resultado: serie de dentaduras idénticas grabadas en brazo izquierdo

Conclusión: qué pelotuda






Nota: ponerme ortodoncia de una puta vez

Persona primera

Sí, en las dos últimas entradas escribí en primera persona...
y mirá, en ésta también.
No da porque dije que la onda era en tercera.


Pero el blog es mío

Y hago lo que se me canta la teta.

[mis tetas cantan, sí... te importa?]